Quizás una de las figuras en el mundo de los medios de comunicación que más encarne el espíritu de reportero y del periodismo narrativo sea el periodista Jon Lee Anderson (California, 1975). Colaborador habitual de The New Yorker, especializado en temas políticos y curtido en conflictos y guerras, reúne en 'Los años de la espiral' (2020, Sexto Piso) una muestra de sus crónicas, perfiles, artículos de opinión, obituarios y reportajes sobre los hechos más destacados de la última década en América Latina.

Cuando uno alcanza el último peldaño de la veintena, contemplará de pronto el salto mortal de las edades. Y en el charco de los pulmones vagará una fría racha de rampazo seco e inesperado. Con un pie en el escalón postrero de la espiral de los felices y dantescos años veinte, es decir, con un pie más fuera de la juventud que dentro, uno experimenta, fieramente humano, todo el vértigo del ser y del tiempo. Y sin darse cuenta, una ya va dándole la vuelta al forro de su vida.

Discurren los días entre la ventana y lo que fue el mundo, bajo lunas de calvario, entre lo sólido y lo que se volvió demasiado líquido, entre el parón y la medianía, el ángulo muerto y la resaca de tanta memoria. Entre la nada y la nada. La calle. Esa calle prohibida y romana, tentadora y populosa, ay, por la que ya nadie se atreve a pasear más allá de las diez de la noche.

El libro 'El hijo del chófer' del escritor Jordi Amat ofrece en esta narración de hechos reales el retrato de la vida, «oscura, demasiado», de un hombre que dedicó sus días al periodismo pero que muy pronto empezó a caminar hacia la deriva. Se llamaba Alfons Quintà. Es «una no ficción literaria tiene una función social fundamental», en palabras de su autor. De modo que además de centrarse en Quintà también refleja «las palpitaciones del tiempo». Dibuja el contexto de una época de la historia reciente del país desde Cataluña. La Transición, la forja de nuevos ideales, las libertades, la edad dorada de la prensa cuando no existía internet y la información viajaba entre aeropuertos y maleteros de motocicletas que corrían a toda pastilla hacia las redacciones. Pero también es una época convulsa en que la historia la escriben los lemas de las pancartas, las imágenes de la televisión y la política con un pie en el cuarto poder. Una época de traiciones, de reuniones privadas, de negocios del poder, la maraña de la vida pública en el laboratorio de los despachos, la urdimbre a veces peligrosa entre gobierno y periodismo, entre cultura y nacionalismo, y esa «política más allá de la ley»

Miro la calle cuajándose, nadie la ve más que yo, todas las ventanas vecinas están echadas. Desde luego aquí no está la noticia, sino en Madrid. Un artículo es como la nieve, también tiene miles y millones de caprichosas formas geométricas, de modo que decido hacerlo desde Madrid. Aunque allí todavía no esté nevando. Pongo un disco de Pat Metheny, apago las luces y Madrid ya se ve desde la webcam. Ahora miro las cosas como si lo hiciera desde la ventana de un apartamento en Sol.

«El 2020 se despide con ambiente invernal en muchas zonas del país y las predicciones apuntan a que el arranque de 2021 será aún más frío». La carretera vacía, un tajo de sangre animal en la calzada. Viento y silencio. ¿Para qué más? A estas alturas del año, todo está dicho. Y ya solo queda alzar la mirada una última vez más hacia este cielo azul océano de capitulación, helado y sin estrellas sobre los campos; pensar en que cuando se llegue a casa habrá que calentarse las manos para arrancar de cuajo la última hoja del calendario, esta hoja de silencio del calendario, y dejar que los recuerdos se escabullan raudos como pececillos que desaparecen en el tiempo de una centella.

El libro No digas nada (Reservoir Books, 2020) del estadounidense Patrick Radden Keefe muestra esa senda clásica del periodismo narrativo que se arrima con prudencia a auscultar el corazón a veces escondido pero palpitante de la verdad y de los hechos, y que se sostiene en dos apoyaturas vitales: la investigación en profundidad y la narración con voluntad estilística. Siguiendo la estela de obras maestras del reportaje, como Hiroshima de John Hersey o A sangre fría de Truman Capote, el periodista Radden Keefe se adentra a los entresijos del conflicto de Irlanda del Norte, en el periodo de los años sesenta del siglo pasado hasta los días presentes. 

Las cosas no son como las recordamos. Siempre habrá más robín en los candados de la memoria. Ya todo es nuevo, las horas de la incertidumbre se congelan y revientan en un aguacero de vidrieras, los días arden vertiginosos y vacíos, y las noches se pasan con valeriana doble y temblor a perder la vida. Serán los tiempos. stos días de tribulación, estos crepúsculos empañados, sí, son una mota en el ojo de la vida.

La Editorial Lumen da a conocer por fin este texto de Marsé titulado 'Viaje al sur', después de recuperarlo de la soledad de un archivo de Ámsterdam, y que por desgracia Marsé no ha podido ver entre sus manos. En cierto modo esta era la mejor prueba de edición: el paso del tiempo. Si hoy tiene vigencia una crónica de primeros de los sesenta del siglo XX, que jamás vio la luz ni recibió siquiera la opinión del editor. 'Viaje al sur' puede leerse hoy como «tránsito hacia la madurez» del escritor; como el registro crítico de las injusticias de una época; pero sobre todo como una obra de periodismo literario, en la tradición de 'Viaje a pie' de Pla o 'La Andalucía trágica' de Azorín.

El escritor Manuel Moyano publica 'Cuadernos de tierra' (Editorial Menoscuarto), un libro de viajes que descubre todo un territorio y todo un tiempo, así como las vivencias e historias que le salieron al paso durante su camino a lo largo de cinco rutas emprendidas tiempo atrás por el sureste de la Península Ibérica. «Tan desconocido como hermoso», en palabras del escritor Julio Llamazares.