El músculo de la mirada
el blog de Antonio Fernández Jiménez
Autores Publicaciones por Antonio Fernández Jiménez
Antonio Fernández Jiménez
Antonio Fernández Jiménez (Bullas, Murcia, 1992). Periodista y autor de 'Una vida retirada', la historia real de los últimos habitantes de un pueblo en el sureste de España contada con las artes del periodismo narrativo. Doctor en Artes y Humanidades, en la línea de investigación Periodismo Literario, y máster en Periodismo Cultural. Ha colaborado en Leer, La Opinión de Murcia, El Noroeste, C’mon. Escribe en FronteraD sobre ese periodismo de largo aliento que necesita calma y tiempo para adentrarse en una historia; calma y tiempo para ejercitar el músculo de la mirada y narrar el mundo como si se mirara siempre con el mismo encandilamiento de la primera vez.
Bajo un cielo desenfocado
El libro 'Una dacha en el Golfo' de Emilio Sánchez Mediavilla ha ganado el Premio de Anagrama Crónica Sergio González Rodríguez. Hilvanado con excelencia, creatividad y colorido dignos de un bello bordado, este reportaje de largo aliento condensa una edición extraordinaria de la vida de Bahréin, gracias a esa forma de hacer periodismo que hunde sus raíces en la no ficción estadounidense y en la crónica Latinoamérica.
Bocanadas de aire humano
El mundo está repleto de historias, tantas como habitantes tiene el planeta, dice Luis Guillermo Hernández en su ensayo Periodismo literario (Comunicación Social, 2017). Ese periodismo que «necesitamos como nunca, o al menos como tantas otras veces en las que la cultura y la sociedad se han roto de pura aceleración». Ese periodismo que «no marca distinción alguna entre las experiencias de personas comunes y las experiencias de personas importantes, famosas o célebres. Porque todos los testimonios, todas las historias, guardan el mismo valor»
Los de entonces
Y a pesar de que era realmente cierto. El cierre de fronteras, la agonía de la globalización, la generación de la Expo del 92 y su fatum inexorable y paradójico de una vida peor que la de sus padres. Y sin embargo, lo que más dolía de 2008 era el poema veinte de Pablo Neruda. Era la noche estrellada y eran los astros a lo lejos. Era el corto amor y era el largo olvido. Aunque ese fuera el último dolor.
Parar los ojos en minucias
Un niño de la mano de su madre paseando por una acera en sombras le pregunta si se está portando bien. ¿Será el mundo ahora una gran escuela en la que habrá que recordarse constantemente si nos estamos portando bien? ¿Una gran escuela con cielos claros y abrazos a distancia? ¿Una educación que preste atención a las minucias humanas?
El pan que se quemó en la tostadora
Entre la barahúnda informativa, los reportajes de Juan Diego Quesada en El País son eso: piezas artísticas del periodismo narrativo. Parte de la antología de lo que está pasando y cuya lectura seguirá impactando mañana. Como una melodía o un cuadro lleno de detalles, el periodista coloca a las personas y sus circunstancias en primera fila, y cristaliza por medio del lenguaje literario la experiencia humana en contacto con el sufrimiento.
Anatomía de un recuerdo
Cuando Sebas pasaba horas y meses estudiando el MIR en la Biblioteca Nacional de Catalunya, antigua sede del Hospital de la Santa Creu surgida en 1401 después de los estragos de la peste negra, el joven estudiante no podía imaginar siquiera que pocos años después una nueva peste haría que él mismo se enfrentara como médico a la propia historia.
Interludio de invierno
Quizás nunca más vuelva a escribirse como estos días, con tantos deseos de dejar constancia íntima de lo que ocurre. «Nuestra vida es ordinaria y al mismo tiempo mítica», enseña Natalie Goldberg, «y vale la pena registrar sus detalles». Lo bellamente narrado hoy será fósil mañana: patrimonio de un tiempo mítico en que los humanos vivieron encerrados y los animales danzaron en total libertad.
Perder la costumbre
En estas jornadas de largo aliento en que España se encuentra en estado de alarma se pone a prueba la paciencia. Se recarga el deseo. Se asiste al sacrificio que precede a la ansiada celebración, al roce de los cuerpos, al brindis borrachín y entrañable del reencuentro después de una separación forzosa y necesaria. Y entonces, se contarán las intrahistorias.
