confía en la gracia se dijo y esa noche/ desapareció la prenda, pasó el día/ en labor de traducción carta/ de lejos, una palabra busca/ mi corazón, contienen los espejos/ el invisible gesto a plena luz que escamotea/ niños/ calcinados, todo en el campo ocurre a la vista/ del aire, y de los ojos la confianza qué es, qué es/ lo falso, qué hace de lo falso verdad

    La hoja Un hombre se alejaba, en extremada soledad, del centro urbano; se sentó en un banco, al borde de uno de esos grandes bulevares...

Delante del aparcamiento del autobús la lluvia ha excavado el barro y otra lluvia ha formado un lago de agua amarilla donde flotan páginas de periódico, briznas de hierba y cáscaras de castaños de Indias.

Los árboles que nos quedan son aquéllos,/ los todavía no alcanzados. En sus claros se decide/ qué sombra infundir en cada uno de nosotros./ Tienen, a su modo, una voz de llamada hacia arriba,/ como el que arquea las manos en torno a la boca/ para ser oído en lo más alto y pedir que alguien/ se haga cargo de los que estamos aquí. Ultimados./ Todo árbol cobija a un muerto y lo mantiene/ en la savia, los hace suyo y lo ampara, le da un suelo/ de corteza y de hojas caídas para él.

Pájaro que cantas/ ciervo que saltas/ flor en el muro/ del lago el siluro/ el gusano en el suelo/ ayudad a construir la torre/ hacia Dios en el cielo// eco: “hacia Dios”

Morar en la edad de los incendios y resistir en este páramo infestado de reptiles ajenos a la humedad. Todo lo que una vez tuve se desvanece sin testimonio. Las brasas cumplen su función colateral. Ni el viento que a veces retorna logra prender la llama que ahora invoco.

Antonio Ferres falleció el pasado 11 de abril. Perteneciente a la generación del 50, escribió novela dentro del movimiento del realismo social y poesía...

"Algo hay que hacer con esa oscuridad/ de días no leídos./ Algo como quitar/ el polvo de las palabras/ o limpiar el reflejo/ de una metamorfosis.// El sol es una isla/ de libros incendiados.// Su soliloquio fija la mirada", escribe el poeta Aitor Francos (Bilbao, 1986)

El río// Apacible,/ como un anciano que se evade en sus recuerdos, el Danubio.// Con cada hora que pasa se vuelve más lúgubre./ Indiferente a la misma letanía diaria del sol./ Aparecer, desaparecer.// Tal vez por humildad ignora que con la luz rojiza/ del atardecer, su agua se tersa y todo parece fluir..."