La tierra era nuestra antes de que nosotros fuéramos de ella.

Fue nuestra tierra durante más de cien años

Antes de que fuéramos su gente. Era nuestra

El pozo estaba seco junto a la puerta

Así que fuimos con un cubo y un bidón

A través de los campos tras la casa

A indagar si el arroyo fluía todavía;

Las olas del mar son verdes y húmedas,

Pero más arriba de donde mueren,

Se elevan otras más vastas todavía,

Y aquéllas son marrones y secas.

Cuando el viento trabaja contra nosotros en la oscuridad,

Y arroja nieve

Nos hacemos a un lado

Tras palabras luminosas que bromean y engañan,

Pero oh, el corazón se sacude

Hasta que alguien realmente nos aprende.

La sentencia va distraída por su camino

Y toma la alegre rima objetiva

Con tanta seguridad como se toman el golpe y el tiempo

En tener su posible turno.

El primer verde de la naturaleza es dorado,

El tono más duro al que aferrarse.

Su hoja temprana es una flor;

Pero apenas lo es una hora.

Cierra ahora las ventanas y calla a los campos:

Si los árboles deben, deja que se sacudan;

Ningún pájaro está cantando ahora, y si lo hace, selo mi pérdida.

Los vivos llegan con paso grasiento

A leer las lápidas en la colina;

El cementerio dibuja aún a los vivos,

Pero nunca más a los muertos.

Él es esa lanza caída que tumbada como arrojada,

Que tumbada desplomada ahora, llega húmeda, llega oxidada,