El recuerdo del olor de la ciudad, tras abrir las puertas mágicas de la Estación Central de Manhattan, me perseguirá hasta la muerte. Era el olor fresco y penetrante de una mañana de invierno.

Mi vuelo a Nueva York –el que me convertiría, después de un comienzo indeciso en Europa, en inmigrante a tiempo completo– salió una mañana de noviembre del aeropuerto de Heathrow en Londres.

The cure for anything is salt water. Sweat, tears, or the sea"

Le debo buena parte de mi educación cinéfila al tiempo libre que alguna vez tuve en las tardes de verano y en los morosos días de invierno en Brooklyn y en el Bronx.

Había escuchado a lectores a quienes respeto bastante, y todos parecían contradecir la mala impresión que me dejó la pluma de Philip Roth después de la lectura de Th