La lluvia, como el follar, es cosa de pobres. ¿Dónde se ha visto que en pleno mes de enero, en lo más crudo del invierno, mea el cielo sobre nosotros en vez de mandarnos unos buenos, blancos y espesos copos de nieve? Hay que joderse; unos cuantos días (tampoco te vayas a creer que muchos) con temperaturas bajo cero y sólo un poquito de frío al mediodía y en cuanto llegan nubes suben las jodidas temperaturas y se va el invierno a tomar por saco. No hombre, no, tiene que llover en primavera y en otoño, hacer sol y calor en verano, y helar o nevar en invierno. Y lo demás son tonterías, cosas de perdedores y de pobres.
Hay una niñita sentada detrás de mí, a unos diez metros, que me tiene loco. Es guapa, morenita, con acento andaluz (no te creas, eso es lo peor y que nadie se ofenda) cara de soñadora, ojos negros, brillantes y tristes (ojos tristes nunca mienten), tetas elegantes, un pantalón vaquero que apenas se pone, pero que cuando lo hace muestra una figurita que me revuelve la boca del estómago, y que me ignora de carril, aunque me conoce de sobras. Sentado entre ella y yo está el novio; guapete, cara de buen chaval, educado, treintañero principiante y que mueve mucho las caderas al andar, según dicen las locas que andan sueltas hay por aquí. Yo he intentado jugar mis cartas pero tengo cada día menos y están todas marcadas. Así que estoy a punto de arrojar la toalla. Tras la fusión de dos departamentos se han manifestado repentinamente dos o tres tías más que tienen un polvo interesante, pero… uff, ¡qué pereza! Si el caso es que ganas de follar tengo, pero ganas de ponerme a ello, ningunas.
